Alguien alumbra en mi puerta, suelen ser inesperadas apariciones: Podrá ser aquel gorrión gigante de otros sueños dando picotazos al empañamiento de la ventana… Con sospechas reveladoras de ojos cansados: el misterio de quien huele a muerte y aun así se resiste a morir, como libélula golpeada por miedos ajenos a su aleteo. Quien pretende golpear mi puerta es un hombre sin rostro, de tan solo un ojo marchito sin párpado, generoso y permisivo fiel lector del grueso libro guindante de su tentáculo. ( Es una hipótesis) Ha manoseado personajes resbalosos en sus verdosas páginas. ¿Vendrá a compartirme la salvación como testigo de sus realidades prestadas? ¿ Vendrá a contarme de los cadáveres enumerados mientras miraba la guerra rumiando su cobardía desde la barrera? Tiene la voz del falso profeta pero puede fingirlo. Quizá convenza a mi ama de llaves, quien podrá sucumbir a sus novelescos sortilegios. Trae un mapamundi bajo el otro brazo, creo oir decir revisaremos algo de geografía universal: algunos puntos rojos en lo azul intenso de la redondez, la muerte que salpica en los charcos del delirio, de donde no escapan minotauros ni héroes venidos a menos. Creo hablará también de sus derrotas en el amor y leerá multitud de cartas hirvientes del baúl arrastrado desde lustros…es posible me conmueva. Nadie morirá hoy, él lo presiente y contagia a todos en esta casa quienes no esperaban su visita. Lleva muchos calendarios leyendo sin parar, su verbo raudo aplazado hasta hoy, cuando pretende cruzar el umbral de mi puerta, como si se tratase de misión encomendada por brujos enemigos. Bastarán pocas palabras para saber si hablamos el mismo lenguaje, si su visita intempestiva resultaría escrita en coordenadas de un destino nunca creído y vertido en esta calle ciega. Sé podrá hablar de poesía, de ese dulce veneno aletargante catalizador de otros espacios, otros umbrales más allá de su ojo indagador en nuestro suspenso innato. Nadie morirá hoy, él lo sabe. Me entero al recitar unos versos balsámicos convergentes en el sueño. Daniel Olarte Mutiz. Mutancias. 2019 (VC.22.01.2021)